Predslawa

Geschichte

Predslawas Lehrmeister war keine Waffe, sondern der Fluss.

Die Boote in Sarub gehörten nicht ihnen. Zwei große Fähren über den Dnipro betrieb der Klosterhof, und die Ruder führten angeheuerte Leute, die für jede Überfahrt bezahlt wurden. Predslawas Vater fuhr sein Leben lang auf fremden Booten. In der warmen Jahreszeit gab es fast täglich genug Arbeit; im Winter reparierten sie Boote, Tauwerk und Ruder und halfen Kaufleuten, ihre Wagen für die Reise herzurichten. Die beiden älteren Brüder blieben auf denselben Booten, der jüngere ging früh zur Stadtwache — dort zahlte man weniger, dafür jeden Monat.

Predslawa arbeitete wie alle anderen und wurde dort eingesetzt, wo man lange durchhalten musste: Sie konnte stundenlang tun, wofür andere schon eine Ablösung verlangten. Sie hielt gut das Gleichgewicht, lernte schnell den Umgang mit dem Ruder und konnte stundenlang im Wasser oder auf schwankendem Deck stehen, während sie ein schweres Boot ans Ufer brachte.

Ihr Vater zeigte ihr nicht, wie man Kraft einsetzt. Man musste spüren, wohin sich das Gewicht verlagern würde. Wann man das Seil loslassen musste. Wann ein Schritt zur Seite nötig war. Wann man nicht unmittelbar gegen die Strömung kämpfen, sondern sie selbst das Boot in die richtige Richtung drehen lassen sollte. Später sagte Predslawa, alles Wichtige für den Kampf habe sie am Fluss gelernt: Kraft trifft fast nie genau dort ein, wo man sie erwartet, und man muss sie keineswegs mit der eigenen Kraft aufhalten.

Als sie neunzehn war, erschien eine kleine Räuberbande an der Fähre. Die Männer wussten, dass an diesem Tag Kaufmannswagen über den Fluss gebracht werden sollten, und versuchten, die Menschen am Ufer zu überwältigen. Richtige Wachen waren nicht in der Nähe. Predslawa griff nach dem runden Schild ihres jüngeren Bruders, den er nach seiner Nachtwache zu Hause gelassen hatte.

Sie konnte kaum damit umgehen. Der erste Schlag riss ihr den Schild beinahe aus den Händen. Den zweiten fing sie besser ab. Beim dritten versuchte sie, die gegnerische Waffe nicht aufzuhalten, sondern den Schild so zu drehen, dass der Schlag seitlich abglitt — und es gelang. Damals wusste sie noch nicht, was genau sie richtig gemacht hatte. Sie merkte sich nur das Gefühl.

Schließlich vertrieben die Leute vom Wagenzug die Angreifer. Predslawa erlitt eine Schnittwunde an der Schulter, doch an diesem Tag starb niemand aus ihrer Familie. Danach begann ihr jüngerer Bruder, sie ernsthafter zu unterrichten: Als Lehrer war er mittelmäßig, als Kämpfer noch schlechter, aber er kannte Menschen, die mehr verstanden als er.

Sie lernte auf eine seltsame Art. Andere wollten härter zuschlagen können; Predslawa wollte begreifen, wie man dafür sorgte, dass ein Schlag gar nicht erst dort ankam, wohin er gezielt war. Sie fragte, wie der Gegner vor dem Ausholen sein Gewicht verlagerte, mit welchem Fuß ein Mensch fast immer den ersten Schritt machte, wann man die Fläche des Schildes entgegenhalten sollte und wann die Kante, wie weit man sich bewegen konnte, ohne den Menschen hinter sich ungeschützt zu lassen. Einer der älteren Wächter sagte ihr einmal, sie denke zu viel darüber nach, wie sie keinen Treffer abbekäme. Predslawa antwortete, sie sehe darin keinen Nachteil.

Sie versuchte, Rüstung zu tragen, und hasste sie fast sofort. Selbst leichte Ausrüstung veränderte das, woran sie am meisten gewöhnt war: wie weit sie den Oberkörper verlagern konnte, wie leicht ihr ein kurzer Schritt fiel, wie sie ihr eigenes Gewicht spürte. Schlimmer war etwas anderes — in Rüstung begann sie, sich Fehler zu erlauben. Ein Schlag, dem sie ohne Rüstung ausgewichen wäre, erschien plötzlich hinnehmbar. Einen Schritt, den sie früher sofort getan hätte, schob sie einen Augenblick auf. Predslawa begriff schnell, dass sie ihre Verteidigung nicht darauf aufbauen wollte, einen Treffer zu überstehen, sondern darauf, einen sauberen Treffer zu verhindern. Eine Rüstung fand nie Eingang in ihre Ausrüstung.

Dafür wurden ihre Schilde immer größer, bis sie schließlich beim schweren Schild landete. Sie bezahlt dafür mit etwas, das sie nicht vermisst: Hinter ihm fällt es schwerer, selbst Gegendruck auszuüben. Für jemanden, der in die Reihe tritt, um Zweikämpfe zu gewinnen, ist das ein schlechter Tausch. Predslawa hat nicht vor, sie zu gewinnen. Einen großen Schild muss man nicht ständig wie eine Mauer vor sich hertragen — man kann ihn drehen, die Kante entgegenhalten, eine Seite öffnen und sofort die andere schließen, den Gegner dazu bringen, dorthin zu schlagen, wo sein Hieb nichts entscheidet. Nach und nach lernte Predslawa, sich mit ihm zu bewegen, als wäre er kein eigener Gegenstand, sondern ein Teil ihres Körpers. Einen Schlag genau in der Mitte abzufangen versucht sie nie: Schlägt der Gegner kräftig zu, umso besser, denn ein kräftiger Schlag lässt sich schwerer aufhalten, aber viel leichter ins Leere lenken.

Darin wurde sie wirklich gut. Predslawa selbst ist nicht widerstandsfähiger als andere. Nur erreichen weniger Schläge ihren Körper. Das Schwert gleitet vom Schild ab. Der Speer geht eine halbe Handbreit daneben vorbei. Die Axt schlägt in die Kante statt in ihre Schulter. Der Gegner hat schon ausgeholt und merkt erst dann, dass sie nicht mehr ganz dort steht, wo sie einen Augenblick zuvor stand. Für Außenstehende sieht das manchmal nach Glück aus. Predslawa widerspricht nicht; ihr ist gleichgültig, wie man es nennt.

Der Skramasax kam viel später hinzu. Ein langes Schwert brauchte neben dem großen Schild zu viel Platz, das Ausholen mit einer Axt zwang sie, sich stärker zu öffnen. Predslawa brauchte keine Waffe, mit der sie schnell gewinnen konnte. Sie brauchte eine, die sie nicht daran hinderte, das Wichtigste zu tun.

Sie versucht auch gar nicht, einen Kampf schnell zu beenden. Ihr genügt es, wenn der Gegner vor ihr bleibt. Kämpft er gegen sie, kämpft er nicht gegen jemand anderen. Das Schlimmste für Predslawa ist kein schwerer Schlag, sondern ein Feind, den sie nicht mehr sieht.

Deshalb bleibt sie seltener an derselben Stelle, als es scheint. Ein Schritt zur Seite, zwei nach vorn, ein rascher Wechsel an den anderen Rand des Gefechts — Predslawa ordnet den Kampf ständig neu, damit die Gefahr wieder vor ihrem Schild liegt. Wo ein schwerer gerüsteter Kämpfer zwischen Schutz und Bewegung wählen müsste, wechselt sie einfach die Stellung.

Am wohlsten fühlt sich Predslawa nicht dort, wo es keinen Rückweg gibt, sondern dort, wo sie mit wenigen Schritten die nötige Richtung abdecken kann: am Tor, zwischen Gebäuden, am Rand der Formation, neben einem Gefährten, den jemand umgehen will. Zwei Feinde vor sich kann sie noch aufhalten. Einer hinter ihr ist gefährlicher als beide.

Einige Jahre nach dem Überfall an der Fähre ging Predslawa zur Stadtwache. Sie hielt Wache an den Toren, begleitete das Einziehen von Zöllen, zog mit kleinen Trupps am Fluss entlang und beteiligte sich mehrmals an der Verfolgung von Räubern.

In der Stadtwache verlor sie zum ersten Mal einen Menschen, für den sie sich verantwortlich fühlte. Ein kleiner Trupp jagte zwei Flüchtige durch verlassene Gehöfte nahe dem Ufer. Predslawa ließ einen jungen Wächter einen schmalen Durchgang zwischen zwei Gebäuden decken und ging selbst mit den anderen weiter. Sie war sicher, dass er dort geschützt war. Als sie zurückkamen, war der Junge tot: Ein dritter Angreifer, den niemand bemerkt hatte, war aus dem Hof hinter ihm gekommen.

Predslawa ging diese Lage immer wieder im Kopf durch. Sie hätte bei ihm bleiben müssen. Den Hof prüfen müssen. Zwei Leute dort aufstellen müssen. Selbst im Durchgang stehen müssen. Jedes Mal fand sie eine neue Lösung, und keine davon änderte etwas.

Seitdem erträgt sie es schlecht, wenn sie nicht den ganzen Kampf überblicken kann. Im Gefecht sieht Predslawa sich ständig um: Sie muss wissen, wer hinter ihr steht und wer dorthin gelangen kann. Der schwere Schild wirkt hervorragend gegen jemanden, den sie sieht. Wer sie umgangen hat, hat zwischen sich und Predslawa fast nichts mehr.

Deshalb bindet sie sich selten an ein einzelnes Feld. Gibt der Rand der Formation nach, bewegt sie sich dorthin. Beginnt ein Gegner, sie zu umgehen, richtet sie den Kampf nach ihm aus. Steht ein Gefährte ungeschützt, versucht sie sich so zu stellen, dass die Bedrohung wieder von vorn kommt. Jemanden zu schützen bedeutet für Predslawa nicht, reglos vor ihm zu stehen, sondern rechtzeitig zwischen ihm und der Gefahr zu sein.

Zugleich erlaubt sie sich nicht, jeder Bedrohung hinterherzulaufen. Verfolgt man einen Gegner, kann man einem anderen den Weg öffnen. Deshalb besteht ihr Kampf fast immer aus derselben Entscheidung: Welche Gefahr muss sie jetzt abfangen, und welche muss sie jemand anderem überlassen?

Die Wurfäxte nahm sie wegen derer mit, die sie aus einer günstigen Stellung locken wollen. Ein Feind weicht einige Schritte zurück, lässt einen bequemen Zugang offen — und wartet darauf, dass sie ihm folgt. Predslawa lernte, solche Einladungen zu erkennen. Jetzt kann sie mit einem Wurf antworten und dabei am Durchgang oder am Rand der Formation bleiben. Den Schild für einen Augenblick abzulegen fällt ihr leichter, als jemand anderem den Platz anzuvertrauen, den sie selbst zu decken übernommen hat.

Sie diente noch einige Jahre in der Stadtwache, wechselte dann aber zum Begleitschutz von Wagenzügen und zu kurzen Diensten entlang des Dnipro: Die Bezahlung war besser und die Arbeit dieselbe — sich zwischen die Gefahr und die Menschen zu stellen, die dafür bezahlt hatten.

Am treffendsten brachte Ljubawa diesen Widerspruch auf den Punkt; sie hatten mehrmals in derselben Reihe gestanden. Ljubawa braucht Raum: noch einen Schritt, noch eine Stellung, noch eine Gelegenheit abzuwarten, was geschieht. Predslawa braucht Raum aus einem anderen Grund — um die Richtung rechtzeitig abzudecken, aus der gleich Gefahr drohen wird. Die eine sucht eine Möglichkeit, nicht dort zu sein, wo man sie erwartet. Die andere eine Möglichkeit, rechtzeitig genau dort zu sein. Überzeugt haben sie einander nie, doch Predslawa merkte sich Ljubawas Satz: Wenn es wirklich keinen Rückweg gibt, hat jemand schon vorher einen Fehler gemacht. Zustimmen kann sie dem nicht. Vergessen kann sie es auch nicht.

Mit Ratybor teilt sie dieselbe Schwäche aus unterschiedlichen Richtungen. Beide übernehmen Verantwortung, die ihnen niemand übertragen hat. Der Unterschied ist, dass er dabei nach einem Befehl sucht, auf den er sich stützen kann, während Predslawa nach keinem sucht — und gerade deshalb kann sie keinen ihrer Fehler auf jemand anderen abwälzen.

Im Alltag ist sie geduldig und wortkarg. Sie ist geschickt mit den Händen, kennt sich mit Seilen, Knoten und Booten aus. Liegt das Lager am Wasser, prüft sie fast immer als Erste das Ufer. Ordnung mag sie, bloße Gepflegtheit um ihrer selbst willen nicht: Dinge dürfen alt, zerkratzt und hässlich sein, solange sie funktionieren. Das gilt besonders für den Schild — Predslawa kann stundenlang ein Loch im Ärmel übersehen, doch einen beschädigten Schildriemen repariert sie sofort. Menschen begegnet sie ebenso praktisch; weit mehr als Titel schätzt sie, wenn jemand tut, was er versprochen hat.

Diese Neigung, die Last anderer auf sich zu nehmen, macht sie aus. Wird jemand in ihrer Nähe verwundet, beginnt Predslawa fast von selbst darüber nachzudenken, was sie anders hätte machen können. Scheitert ein Plan, sucht sie zuerst ihren eigenen Fehler und erst dann den eines anderen. Das macht sie verlässlich. Und erschöpft sie zugleich.

Sie weiß, dass ihr Schutz eine sehr einfache Grenze hat. Der Schild kann zu spät kommen. Der Schritt kann zu spät sein. Der Gegner kann schneller sein. Dann liegt zwischen seiner Waffe und ihrem Körper keine Schicht Eisen, die einen Fehler verzeiht. Gerade deshalb erlaubt Predslawa sich im Kampf fast nie, sich zu entspannen.

Für andere sieht ihr großer Schild nach Schutz aus. Für sie nach Verantwortung. Predslawa weiß gut, dass man nicht alle mit einem Schild decken kann. Trotzdem handelt sie noch immer so, als würde sie es eines Tages lernen.