Ljubawa

Geschichte

Ljubawa war nie stark. Dafür konnte sie den ganzen Tag durchhalten.

Die Mühle stand unterhalb von Bohuslawl, direkt an der Ros, und ihr Vater betrieb sie. Die Familie war nicht reich, lebte aber gesichert: Fast das ganze Jahr über wurde Getreide gemahlen, und während der Ernte warteten Wagen aus den umliegenden Dörfern tagelang vor der Mühle. Ljubawa trug Säcke, kümmerte sich um das Getreide, lief in die Stadt, um Leute oder Werkzeug zu holen, und prüfte das Wasser weiter flussaufwärts. Schickte ihr Vater sie morgens los, kam sie zurück, bekam den nächsten Auftrag und ging wieder, ohne viel darüber nachzudenken, wie weit sie schon gelaufen war. Ihr gefiel die Bewegung selbst. Am schlimmsten waren die Tage, an denen die Mühle kaputtging und alle nur auf den Handwerker warteten.

Dort nahm sie auch zum ersten Mal eine Schleuder in die Hand: Die Vögel, die das Getreide anlockte, vertrieb man gewöhnlich mit Rufen oder Steinen, und einer der Arbeiter zeigte ihr, wie man aus einer festen Schnur eine einfache Schleuder flocht. Anfangs traf Ljubawa nicht einmal einen Baum. Ihre Brüder lachten, bis sie einen Tontopf neben der Tür zerschlug. Danach verbot ihr Vater ihr, an der Mühle zu üben, und sie ging einfach weiter weg. An der Ros gab es genug Steine, und außerhalb der Stadt genug Platz.

Die Schleuder begleitete sie nun ständig — auf dem Weg zum Wasser, auf der Weide, beim Warten am Straßenrand. Mit der Zeit wurde ein Wurf damit für Ljubawa zu einer ebenso natürlichen Bewegung wie ein Steinwurf mit der Hand.

Wie man sie im Kampf einsetzte, lernte sie viel später und von einer Fremden. An der Mühle hielten oft die Wächter von Kaufmannszügen. Eine ältere Schleuderin namens Jaryna sah Ljubawa mehrmals üben und erklärte ihr als Erste, dass Treffsicherheit nur die halbe Sache sei.

Jaryna ließ sie das Gegenteil von allem tun, woran sie gewöhnt war. Werfen — weggehen. Die Schleuder vorbereiten. Von einer anderen Stelle werfen. Sich wieder bewegen. Anfangs verstand Ljubawa nicht, wozu: Sie traf schlechter, stolperte über ihre eigenen Füße und verlor Zeit. Jaryna erklärte, einen Menschen, der stehen blieb, finde man beim zweiten Mal sehr leicht wieder — besonders wenn der erste Stein schon einen Feind getroffen habe. Ihrer Ansicht nach musste ein guter Schleuderer den Feind zwingen, jedes Mal neu herauszufinden, wo er stand.

Der Gedanke gefiel ihr. Ljubawa begann, sich mehrere Plätze am Ufer auszusuchen und zwischen ihnen zu wechseln. Sie lernte, die Schleuder im Gehen vorzubereiten, suchte Steine im Voraus und merkte sich, wohin sie nach dem nächsten Schuss zurückweichen würde. Damals wurde ihre Ausdauer zum ersten Mal zu einem Vorteil im Kampf: Kräftiger als ein großer Mann konnte sie keinen Stein werfen, und sie traf nicht immer besser als ein erfahrener Schleuderer. Doch nach dem zwanzigsten Wurf bewegte sie sich fast noch so schnell wie nach dem ersten.

Ihren ersten richtigen Kampf erlebte sie mit neunzehn, als mehrere bewaffnete Männer die Wagen überfielen, die vor der Mühle warteten. Ljubawa hätte drinnen bleiben können. Sie blieb nicht. Sie warf aus der Deckung aufgeschichteter Stämme, bis einer der Angreifer sie bemerkte. Dann dachte sie an Jaryna und ging weg: Den nächsten Stein warf sie von der anderen Seite eines Wagens, dann vom Ufer, dann wieder näher an der Mühle.

Später wusste sie kaum noch, wen sie getroffen hatte. Dafür erinnerte sie sich gut an den Pfeil, der genau dort in den Stämmen steckte, wo sie wenige Augenblicke zuvor gestanden hatte. Ljubawa sah ihn lange an — nicht weil sie Angst bekommen hatte, sondern weil sie zum ersten Mal sehr deutlich den Unterschied zwischen einer guten Stellung und einer Stellung begriff, die eben noch gut gewesen war.

Danach begann sie, mit Wagenzügen zu ziehen: zuerst in benachbarte Siedlungen, dann nach Kyjiw, dann einige Tagesreisen weiter auf den Handelswegen. Ihrem Vater gefiel das nicht, doch er sah, dass er sie ohnehin nicht an der Mühle halten konnte. Kriegerischen Ruhm wollte Ljubawa nie — ihr gefiel einfach eine Arbeit, bei der man ständig um sich sehen musste und nicht darauf wartete, dass die Gefahr von selbst kam.

Das Schwert kam nach ihrem ersten großen Fehler hinzu. Bei einem Überfall auf einen Wagenzug hatte sie zu lange die Menschen vor sich beobachtet und einen Mann übersehen, der seitlich um die Wagen herumkam. Er war bei ihr, bevor sie einen Stein bereitmachen konnte, und sie hatte nur ein Messer. Ljubawa wich zwischen den Wagen zurück, bis ein anderer Wächter den Angreifer abfing. Nach dem Kampf sagte er ihr, beim nächsten Mal komme er vielleicht nicht rechtzeitig.

Sie kaufte das Schwert gleich in der nächsten größeren Stadt und versuchte mehrere Monate lang ernsthaft, damit kämpfen zu lernen. Dann begriff sie, dass sie keine gute Schwertkämpferin werden würde: So nahe zu stehen, dass der Gegner sie mit derselben Bewegung erreichen konnte wie sie ihn, erschien ihr als schlechter Tausch. Sich zu verteidigen lernte sie trotzdem — einen Schlag abzuwehren, einen Ausfall zu machen, den Gegner für einen Augenblick zum Anhalten zu zwingen. Doch das Schwert hat für sie immer nur einen Zweck: genug Zeit zu gewinnen, um den Abstand wieder zu vergrößern. Sie sagt nie, sie könne gut damit umgehen. Sie sagt, sie könne rechtzeitig damit aufhören.

Im Kampf bleibt sie nach einem Wurf fast nie stehen — selbst wenn der Feind weit weg ist, selbst wenn noch niemand in ihre Richtung schaut. Sich nach dem Angriff zu bewegen ist längst keine Entscheidung mehr, sondern Gewohnheit. Ljubawa versucht ständig, zwischen sich und dem nächsten Gegner genug Raum zu lassen, um eine Wahl zu haben: noch ein Wurf, ein Schritt zur Seite, zurückweichen, umgehen, ein anderes Ziel. Orte ohne diese Wahl mag sie nicht — enge Durchgänge, Ecken, dicht geschlossene Reihen, Mauern im Rücken. Und besonders wenig mag sie Menschen, die sagen, von hier gebe es keinen Rückweg. Ihrer Meinung nach hat, wenn das wirklich stimmt, schon vorher jemand einen Fehler gemacht.

Aus demselben Grund trägt sie eine leichte Rüstung. Einen Stein oder Pfeil, der aus der Ferne kommt, wird Ljubawa nicht sehen und ihm nicht ausweichen können — dagegen braucht sie wenigstens eine schützende Schicht. Umsonst gibt es die nicht: Jeder Schritt unter Eisen kostet mehr Kraft, und diesen Aufpreis nimmt sie in Kauf. Darüber hinaus lohnt sich der Tausch nicht mehr: Dichtere Ausrüstung nimmt ihr einen Teil der Fähigkeit auszuweichen, und die schwerste macht zusätzlich jeden Stellungswechsel anstrengender. Ljubawa baut ihren ganzen Kampf aber darauf auf, dass es gar nicht erst zum Treffer kommt: aus der Angriffslinie treten, Abstand gewinnen, nicht mehr dort sein, wohin gezielt wurde. Eine Rüstung, die ihr gerade das nimmt, schützt nicht sie, sondern den, der an sie herankommt.

Gerade deshalb fällt es ihr schwer, Predslawa zu verstehen. Sie standen mehrmals in derselben Reihe, und jedes Mal staunte Ljubawa aufs Neue: Predslawa kann bewusst einen Platz einnehmen, den sie nicht verlassen will, und sich dort völlig ruhig fühlen. Predslawa erwidert, ein Mensch habe nicht immer das Recht, den Abstand selbst zu wählen. Ljubawa stimmt zu — und prüft dann trotzdem, ob hinter ihr noch Platz ist.

Bei Janka ist es umgekehrt. Genau die Entfernung, die Ljubawa so sorgfältig schafft, überwindet Janka freiwillig, und Ljubawa denkt jedes Mal, das werde schlecht ausgehen. Manchmal tut es das auch. Viel häufiger kehrt Janka unversehrt und höchst zufrieden mit sich selbst zurück, und das ärgert Ljubawa noch mehr.

Im Alltag ist sie ruhiger, als sie im Kampf wirkt: nicht laut, keine Freundin großer Gesellschaften, und sie kann lange einem Gespräch zuhören, ohne sich groß einzumischen. Dafür fällt es ihr schwer, still zu sitzen, und am besten denkt sie im Gehen. Muss sie eine schwierige Entscheidung treffen, findet sie fast immer einen Grund, irgendwohin zu gehen. Ihre Schleuder pflegt sie sehr sorgfältig, ersetzt abgenutzte Schnüre, bevor sie zu reißen beginnen, und trägt ein paar besonders gute Steine viel länger mit sich, als es praktisch sinnvoll wäre.

Ihren größten Fehler machte sie erst nach einigen Dienstjahren. Ein kleiner Trupp führte Menschen über einen bewaldeten Straßenabschnitt und wurde plötzlich von zwei Seiten zugleich überfallen. Eine Wächterin, mit der Ljubawa fast ein Jahr lang gedient hatte, wurde von den anderen abgeschnitten. Ljubawa sah sie. Sie hätte versuchen können, näher heranzukommen. Sie versuchte es nicht — blieb auf Abstand und schleuderte weiter Steine auf die Menschen um die Wächterin herum. Ein Wurf traf. Der zweite ging vorbei. Dann war es zu spät.

Nach dem Kampf redete sie sich immer wieder ein, dass es nichts geändert hätte, näher heranzugehen. Vielleicht wären beide gestorben. Vielleicht hätte sie die anderen nur behindert. Vielleicht war ihre Entscheidung richtig gewesen. Das Schlimmste ist, dass all das zugleich wahr sein kann.

Seitdem mag Ljubawa es nicht, wenn Vorsicht mit Feigheit verwechselt wird. Noch mehr ärgert es sie aber, wenn jemand jede Entscheidung, die ihm selbst das Überleben gesichert hat, Vorsicht nennt. Denn inzwischen weiß sie, wie leicht man sich einen Abstand erklären kann, nachdem man schon beschlossen hat, ihn nicht zu verkürzen.

Im Herbst kam die Nachricht von zu Hause, dass ihr Vater krank sei. Noch am selben Abend zählte Ljubawa die Reisetage nach, suchte den Wagenzug aus, mit dem sie gehen würde, und erzählte zwei Menschen davon. Der Wagenzug brach ohne sie auf. Den nächsten suchte sie genauso sorgfältig aus. Noch einen Schritt zurück, noch ein wenig Zeit, noch eine Stellung, von der aus man besser sieht — im Kampf rettet ihr das das Leben.

Jaryna wurde grau und starb in ihrem eigenen Bett. Daran denkt Ljubawa jedes Mal, wenn jemand ihre Art zu kämpfen feige nennt. Und kein einziges Mal hat sie laut gesagt, dass sie schon im dritten Jahr nicht mehr zur Mühle zurückgekehrt ist, obwohl der Weg dorthin nur vier Tage dauert.