Welemyr

Geschichte

Einmal erhielt Welemyr den Befehl, sich zurückzuziehen, und er zog sich zurück. Der Befehl war richtig. Das glaubt er noch immer.

Darin liegt die ganze Schwierigkeit seiner Geschichte: Es gibt niemanden, dem er die Schuld geben kann.

Die Familie bei Wojin war groß und hatte gerade genug Land, um in einem schlechten Erntejahr nicht zu hungern: ein paar Pferde, einen kleinen Hof und keinen überzähligen Esser. Welemyr war der älteste von drei Söhnen und von Kindheit an daran gewöhnt, dass niemand ihm die schwere Arbeit abnahm.

Sein Vater war kein Krieger, besaß aber wie die meisten Männer im Grenzland einen Speer, eine Axt und einen Schild. Kam die Nachricht von einem Überfall oder einer Gefahr auf der Straße, versammelten sich die Männer aus den umliegenden Siedlungen, stellten Wachen auf und geleiteten Wagen an sicherere Orte. Mit sechzehn zog Welemyr zum ersten Mal mit einem solchen Trupp.

Zu einem richtigen Kampf kam es damals nicht. Drei Tage lang froren sie auf einem Wachturm über der Sula, sahen zweimal fremde Reiter in der Ferne und kehrten nach Hause zurück. Doch dieses Leben war ihm verständlich: warten, beobachten, keine Kräfte unnötig verschwenden und bereit sein zu handeln, wenn es wirklich nötig war.

Allmählich zog er häufiger mit den Wachen — begleitete Kaufleute, bewachte Vieh beim Treiben und beteiligte sich mehrmals an der Verfolgung kleiner Banden. Damals begann er auch, eine Suliza zu tragen. Für jemanden ohne teuren Bogen und ohne Zeit für ständige Schießübungen war das eine einfache, verständliche Waffe. Welemyr versuchte nicht, möglichst weit zu werfen: Er wartete, bis der Gegner nahe genug kam, und führte noch vor dem Nahkampf einen kräftigen, präzisen Wurf aus.

Ziemlich schnell zeigte sich, dass diese Waffe gerade zu ihm passte. Die Jahre auf dem Hof hatten Welemyr kräftige Schultern und Ausdauer gegeben. Er konnte immer wieder seine ganze Kraft in einen Wurf legen, ohne sie so schnell zu verlieren wie die meisten Menschen. Mit der Zeit lernte er nicht nur kräftig zu werfen, sondern auch nach einem langen Kampf noch genauso sicher.

Mit dreiundzwanzig heiratete Welemyr und zog einige Jahre lang kaum noch auf weite Unternehmungen aus. Er arbeitete mit seinem Vater, baute seinen eigenen Hof auf und überließ den Wachdienst nach und nach seinen jüngeren Brüdern. Ihm schien, als habe es in seinem Leben schon genug Kriegshandwerk gegeben.

Dann kam ein Überfall im Winter. Die Wachen bemerkten die Angreifer zu spät. Ein Teil der Bewohner konnte sich hinter den Befestigungen in Sicherheit bringen, doch mehrere Höfe blieben außerhalb. Welemyr gehörte zu denen, die den Befehl erhielten, sich zu den Toren zurückzuziehen und nicht zu versuchen, einzelne Häuser zu verteidigen.

Er führte den Befehl aus. Als die Angreifer vertrieben waren, war sein Hof niedergebrannt und seine Frau tot.

Auch er selbst überstand jene Nacht nicht unversehrt, nur traf ihn die Verletzung erst nach dem Kampf. Welemyr begann hastig, die Trümmer seines Hofes auseinanderzuräumen — viel zu eilig und um einige Stunden zu spät. Ein verkohlter Balken löste sich von der Wand und traf ihn quer über die Brust. Die Rippen wuchsen schief zusammen und schmerzen noch immer bei Wetterumschwüngen. Schultern und Arme blieben, wie sie gewesen waren — sein Wurf litt darunter nicht im Geringsten. Einen schweren Schlag gegen den Rumpf verträgt Welemyr aber schlechter, als ein Mann von seinem Körperbau es sollte, und er weiß das besser als jeder andere.

Welemyr gab denen, die den Rückzug befohlen hatten, nie die Schuld. Er versteht, dass die Entscheidung richtig war und der Versuch, einige Höfe zu halten, weit mehr Menschenleben hätte kosten können. Doch seitdem verlässt er nur sehr widerwillig eine Stellung, die sich noch halten lässt.

Die nächsten Jahre verbrachte er wieder in Wachtrupps und Söldnergruppen und begann, schwerere Ausrüstung zu tragen als die meisten Menschen mit Wurfwaffen. Anfangs lag das einfach an seinen Rippen und daran, dass er sich nicht noch einmal darauf verlassen wollte, dass der Feind ihn verfehlte. Später wurde es Teil seiner Art zu kämpfen.

Welemyr sieht wenig Wert darin, ständig zurückzuweichen und eine neue Stellung zu suchen. Ist ein Platz gut, muss man ihn halten; will der Gegner einen von dort vertreiben, soll er seine eigenen Kräfte darauf verwenden. Die schwere Rüstung erlaubt es ihm, einen zufälligen Pfeil, einen Stein oder einen ungünstig treffenden Hieb einzustecken, ohne deshalb den ganzen Plan aufzugeben.

Doch er kennt die Grenzen dieses Schutzes gut. Er ist kein Kämpfer der vordersten Reihe und niemand, der lange Schläge austauschen kann. Die Rüstung braucht er, um nicht nach dem ersten Treffer eine gute Stellung verlassen zu müssen, nicht um den Nahkampf zu suchen. Die Axt trägt er aus denselben Gründen wie die meisten Menschen im Grenzland: Sie ist Werkzeug, Waffe und etwas, das unterwegs immer nützlich sein kann. Für einen guten Axtkämpfer hält Welemyr sich nicht. Ist ein Feind bis zu ihm vorgedrungen, ist bereits etwas schiefgegangen.

Im Kampf hat er es mit dem ersten Wurf fast nie eilig. Er kann lange warten, bis der Gegner hinter einer Deckung hervortritt, ihm die Seite zuwendet oder so nahe kommt, dass ein Fehlwurf unwahrscheinlich wird. Deshalb hält man ihn manchmal für langsam. Welemyr selbst findet, ein hastiger Fehlwurf sei einfach eine weggeworfene Waffe. Hat der Kampf aber begonnen und kommen die Ziele eines nach dem anderen in günstige Reichweite, hält er sein Tempo weit länger, als man ihm ansieht. Wo ein anderer Werfer anfängt, seine Kräfte zu schonen, arbeitet Welemyr weiter. Genau darin sieht er seinen Vorteil: nicht einen einzigen unmöglichen Wurf zu schaffen, sondern viele kräftige und dabei auch mit wachsender Müdigkeit nicht schlechter zu werden.

Über Melania weiß er mehr als sie über ihn. Zweimal kreuzten sich ihre Wege, und beim zweiten Mal erzählte jemand am Feuer die Geschichte von der Fähre: wie sie sich geweigert hatte zurückzuweichen und die Angreifer aufhielt, während die Menschen aus der Siedlung flohen. Welemyr hörte schweigend zu. Dann stand er auf und ging nach den Pferden sehen. Er glaubt nicht, dass sie richtig gehandelt hat. Er hat auch keinerlei Recht, das zu glauben, und weiß es sehr gut. Seit jenem Abend hat er kein einziges Mal mit ihr gesprochen.

Mit Hlib diente Welemyr einen ganzen Sommer. Keiner von beiden sprach an, was dem anderen geschehen war, obwohl beide es ziemlich schnell begriffen. Nur war das Schweigen ein anderes. Neben einem Menschen, der ebenfalls einen Befehl ausgeführt hat und ihn ebenfalls nicht falsch nennen kann, fällt Welemyr das Schweigen leicht — gerade deshalb gab es nichts zu besprechen.

Mit Predslawa ist es einfacher, denn dort geht der Streit nur um Eisen. Beide halten ihre Stellung bis zuletzt; der Unterschied ist, dass Welemyr Rüstung anlegt und Predslawa sie grundsätzlich ablehnt, und jeder hält den anderen für unvernünftig. Einmal fragte er sie geradeheraus, was sie tun werde, wenn der Schild nicht rechtzeitig da sei. Predslawa antwortete, dann sei der Schild nicht dort gewesen, wo er hätte sein sollen. Diese Antwort beruhigte Welemyr nicht.

Im Lager findet er fast immer Arbeit. Er kennt sich gut mit Pferden aus, kann einfaches Geschirr reparieren, ein Rad auf die Achse setzen, eine Axt schärfen oder bei der Befestigung des Lagers helfen. Untätig herumzusitzen mag er nicht, und Menschen, die über Müdigkeit klagen, bevor die Arbeit erledigt ist, versteht er schlecht. Er spricht wenig und gewöhnlich nur, wenn er etwas zu sagen hat. Streit nimmt er gelassen hin, doch hat er erst einmal Stellung bezogen, lässt er sich schwer umstimmen.

Er mag keine komplizierten Pläne mit vielen Bedingungen und misstraut besonders denen, bei denen jemand rechtzeitig kommen muss, etwas nicht bemerken darf oder ganz bestimmt zurückweichen wird. Welemyr fragt immer, was zu tun ist, wenn das nicht geschieht.

Im vergangenen Herbst zog der Trupp von einem Hügel ab, von dem aus man die Straße gut unter Beschuss nehmen konnte. Welemyr machte sich als Letzter bereit und ließ sich dabei Zeit: Er sammelte die letzten Sulizas ein, rückte einen Riemen zurecht, sah noch einmal hinunter. Niemand sagte etwas zu ihm. Er überblickte die Stellung besser als alle anderen — und gerade deshalb hielt er die Gefahr nicht für einen ausreichenden Grund, sie aufzugeben. Ein ausreichender Grund ist für ihn ein Befehl — doch einen Befehl hat er schon einmal rechtzeitig und richtig ausgeführt, und gerettet hat das nichts.

Befiehlt man ihm, zu früh zurückzuweichen, gehorcht er. Doch fast immer sieht er sich noch einmal um. Manchmal zweimal.