Lubawa

Historia

Lubawa nigdy nie była silna. Za to potrafiła coś robić przez cały dzień.

Młyn stał poniżej Bohusławla, nad samą Rosią, i prowadził go jej ojciec. Rodzina nie była bogata, ale miała pewne utrzymanie: zboże mielono prawie przez cały rok, a w czasie żniw pod młynem po kilka dni czekały wozy z okolicznych wsi. Lubawa nosiła worki, pilnowała ziarna, biegała do miasta po ludzi albo narzędzia, sprawdzała wodę w górze rzeki. Gdy ojciec posyłał ją rano, wracała, dostawała następne polecenie i szła znowu, prawie nie myśląc, ile już przeszła. Podobał jej się sam ruch. Najgorsze były dni, kiedy młyn się psuł i wszyscy po prostu czekali na majstra.

Procę po raz pierwszy wzięła do ręki właśnie tam: ptaki, które zwabiało ziarno, zwykle odpędzano krzykiem albo kamieniami, a jeden z robotników pokazał jej, jak spleść prostą procę z mocnego sznura. Z początku Lubawa nie mogła trafić nawet w drzewo. Bracia się śmiali, dopóki nie rozbiła glinianego garnka przy drzwiach; potem ojciec zabronił jej ćwiczyć przy młynie, więc po prostu odeszła dalej. Wzdłuż Rosi kamieni nie brakowało, a za miastem nie brakowało miejsca.

Proca zaczęła chodzić z nią wszędzie — w drodze do wody, na pastwiskach, podczas czekania przy drodze — i z czasem rzut z niej stał się dla Lubawy równie naturalnym ruchem jak rzut kamieniem z ręki.

Posługiwać się nią w walce nauczyła się znacznie później i od obcego człowieka. Przy młynie często zatrzymywali się strażnicy kupieckich taborów i starsza już procarka imieniem Jaryna, zobaczywszy kilka razy, jak Lubawa ćwiczy, pierwsza wyjaśniła jej, że celność to tylko połowa sprawy.

Jaryna kazała jej robić wszystko na odwrót, niż Lubawa przywykła. Rzuciła — odeszła. Przygotowała procę. Rzuciła z innego miejsca. Przesunęła się jeszcze raz. Z początku Lubawa nie rozumiała po co: trafiała gorzej, plątały jej się nogi i traciła czas. Jaryna tłumaczyła, że nieruchomego człowieka bardzo łatwo znaleźć po raz drugi — zwłaszcza jeśli pierwszy kamień już trafił kogoś z wrogów. Dobry procarz, jej zdaniem, musi zmuszać wroga, by za każdym razem od nowa ustalał, gdzie znajduje się procarz.

Myśl jej się spodobała. Lubawa zaczęła wybierać kilka miejsc wzdłuż brzegu i przechodzić między nimi, uczyła się szykować procę w marszu, szukała kamieni zawczasu, zapamiętywała, dokąd się cofnie po następnym rzucie. Wtedy właśnie jej wytrzymałość po raz pierwszy stała się przewagą w walce: rzucić kamieniem mocniej niż rosły mężczyzna nie potrafiła i nie zawsze trafiała lepiej niż doświadczony procarz, za to po dwudziestym rzucie ruszała się prawie tak samo szybko jak po pierwszym.

Pierwszą prawdziwą walkę zobaczyła w wieku dziewiętnastu lat, gdy kilku zbrojnych napadło na wozy czekające przy młynie. Lubawa mogła zostać w środku. Nie została. Rzucała zza ułożonych kłód, dopóki jeden z napastników jej nie zauważył, wtedy przypomniała sobie Jarynę i odeszła: następny kamień rzuciła z drugiej strony wozu, potem z brzegu, potem znów bliżej młyna.

Później prawie nie pamiętała, kogo trafiła. Za to dobrze pamiętała strzałę, która wbiła się w kłody dokładnie tam, gdzie stała kilka chwil wcześniej. Lubawa długo na nią patrzyła — nie dlatego, że się przelękła, lecz dlatego, że po raz pierwszy bardzo wyraźnie pojęła różnicę między dobrą pozycją a pozycją, która była dobra przed chwilą.

Potem zaczęła chodzić z taborami: najpierw do sąsiednich osad, potem do Kijowa, potem na kilka dni dalej wzdłuż szlaków kupieckich. Ojcu się to nie podobało, ale widział, że i tak nie zatrzyma jej przy młynie. Wojennej sławy Lubawa nigdy nie pragnęła — po prostu podobała jej się robota, w której trzeba cały czas rozglądać się dookoła i nie czekać, aż niebezpieczeństwo przyjdzie samo.

Miecz pojawił się po pierwszym dużym błędzie. Podczas napadu na tabor zbyt długo śledziła ludzi przed sobą i nie zauważyła mężczyzny, który obszedł wozy z boku; znalazł się przy niej, zanim zdążyła przygotować kamień, a ona miała tylko nóż. Lubawa cofała się między wozami, dopóki inny strażnik nie przejął napastnika. Po walce powiedział jej, że następnym razem może nie zdążyć.

Miecz kupiła w pierwszym większym mieście i przez kilka miesięcy uczciwie próbowała nauczyć się nim walczyć, a potem zrozumiała, że dobrą mieczniczką nie zostanie: stać tak blisko, by przeciwnik mógł cię dosięgnąć tym samym ruchem, którym ty dosięgasz jego, wydawało jej się złą wymianą. Bronić się jednak nauczyła — odbić cios, zrobić wypad, zmusić przeciwnika, by na chwilę się zatrzymał. Ale cel miecza jest dla niej zawsze jeden: zyskać dość czasu, by znów zwiększyć odległość. Nigdy nie mówi, że dobrze nim włada. Mówi, że umie w porę przestać.

W walce prawie nigdy nie stoi w miejscu po rzucie — nawet jeśli wróg jest daleko, nawet jeśli nikt jeszcze nie patrzy w jej stronę. Ruch po ataku dawno przestał być decyzją; to nawyk. Lubawa cały czas stara się zostawiać między sobą a najbliższym przeciwnikiem dość przestrzeni, by mieć wybór: jeszcze jeden rzut, krok w bok, odwrót, obejście, inny cel. Miejsc, gdzie takiego wyboru nie ma, nie lubi — wąskich przejść, zaułków, zwartego szyku, ścian za plecami. A szczególnie nie lubi ludzi, którzy mówią, że stąd nie ma dokąd się cofać. Jej zdaniem, jeśli to naprawdę prawda, ktoś już wcześniej popełnił błąd.

Lekki pancerz nosi z tej samej przyczyny. Kamienia czy strzały, które nadlecą z daleka, Lubawa nie zobaczy i nie uniknie — przed nimi potrzebna jest choćby jakaś warstwa. Ta ochrona ma swoją cenę: każdy krok pod żelazem kosztuje więcej sił i na ten naddatek ona się godzi. Dalej wymiana staje się niekorzystna: masywniejszy pancerz odbiera część zdolności do uników, a najcięższy jeszcze czyni każdą zmianę pozycji droższą. Lubawa zaś opiera całą walkę na tym, żeby ciosu nie było wcale: zejść z linii ataku, zwiększyć dystans, znaleźć się nie tam, gdzie celowano. Pancerz, który odbiera jej właśnie to, chroni nie ją, lecz tego, kto do niej dotrze.

Dlatego trudno jej zrozumieć Predsławę. Kilka razy stały w jednej linii i Lubawa za każdym razem dziwiła się od nowa: Predsława potrafi świadomie zająć miejsce, z którego nie zamierza się ruszać, i czuć się tam zupełnie spokojnie. Predsława odpowiada na to, że człowiek nie zawsze ma prawo wybierać dystans. Lubawa się zgadza — a potem i tak sprawdza, czy z tyłu jest wolne miejsce.

Z Janką jest na odwrót. Tę samą odległość, którą Lubawa tak starannie tworzy, Janka pokonuje z własnej woli, a Lubawa za każdym razem myśli, że skończy się to źle. Czasem tak się dzieje. Znacznie częściej Janka wraca cała i bardzo z siebie zadowolona, co złości Lubawę jeszcze bardziej.

Na co dzień jest spokojniejsza, niż się wydaje w walce: nie hałaśliwa, dużych kompanii nie lubi, potrafi długo słuchać cudzej rozmowy, prawie się nie wtrącając. Za to trudno jej usiedzieć bez ruchu i najlepiej myśli w marszu — gdy trzeba podjąć trudną decyzję, prawie zawsze znajduje powód, żeby gdzieś pójść. O procę dba bardzo starannie, wymienia zużyte sznury, zanim zaczną się rwać, i nosi przy sobie kilka szczególnie udanych kamieni znacznie dłużej, niż ma to praktyczny sens.

Największy błąd popełniła już po kilku latach służby. Niewielki oddział prowadził ludzi przez zalesiony odcinek drogi i napadnięto ich znienacka, od razu z dwóch stron. Strażniczka, z którą Lubawa przesłużyła prawie rok, została odcięta od reszty. Lubawa ją widziała. Mogła spróbować się zbliżyć. Nie spróbowała — została w oddali i dalej rzucała kamieniami w ludzi wokół niej. Jeden rzut trafił. Drugi poszedł obok. Potem było za późno.

Po walce wiele razy przekonywała samą siebie, że zbliżenie niczego by nie zmieniło. Może zginęłyby obie. Może tylko przeszkodziłaby innym. Może jej decyzja była słuszna. Najgorsze, że wszystko to może być prawdą jednocześnie.

Od tamtej pory Lubawa nie lubi, gdy ostrożność myli się z tchórzostwem. Ale jeszcze bardziej złości ją, gdy ktoś nazywa ostrożnością każdą decyzję, która pozwoliła mu samemu ocaleć. Bo teraz wie, jak łatwo wytłumaczyć sobie dystans, gdy już się postanowiło go nie skracać.

Jesienią przekazano jej z domu, że ojciec choruje. Tego samego wieczoru Lubawa przeliczyła dni drogi, wybrała tabor, z którym pójdzie, i powiedziała o tym dwóm osobom. Tabor wyszedł bez niej. Następny wybierała równie starannie. Jeszcze jeden krok w tył, jeszcze trochę czasu, jeszcze jedna pozycja, z której lepiej widać — w walce to ratuje jej życie.

Jaryna dożyła siwizny i zmarła we własnym łóżku. Lubawa myśli o tym za każdym razem, gdy ktoś nazywa jej sposób walki tchórzostwem. I ani razu nie powiedziała na głos, że nie wracała do młyna już trzeci rok, choć droga tam zajmuje cztery dni.