Janka

Historia

Jankę najmowano, bo nie wyglądała na wojowniczkę.

Wielu brało ją z początku za młodszą krewną kupca albo służkę przy taborze i pojmowało swój błąd dopiero wtedy, gdy potyczka już trwała. Skrytobójczynią przy tym nigdy nie była: podkradać się Janka nie umie, w ciemności widzi nie lepiej od innych, a podrzynać gardeł śpiącym po prostu nikt jej nie proponował. Jej przewaga jest znacznie prostsza — w otwartej walce Janka działa szybciej, niż się tego po niej spodziewają.

Dostatku nie zaznała nigdy. Matka sprzedawała na targu na Podolu to, co udało się kupić taniej: dziś rybę, jutro nici, pojutrze nic. Ojciec chodził jako tragarz przy cudzych wozach i bywał w domu nie częściej niż obcy ludzie. Mieszkali kątem w cudzej chacie nad jarem, który każdej wiosny podmywała woda. Janka była najmłodszą z trojga dzieci i wcześnie zrozumiała prostą rzecz: póki jesteś na ulicy, nic nie kosztujesz. Podwórza, przejścia między zagrodami, składy przy przystani, tanie karczmy i miejsca, którymi dało się przejść z ulicy na ulicę szybciej niż główną drogą, znała lepiej niż wielu dorosłych.

Liczyć pieniądze nauczyła się wcześniej, niż je miała, i niemal bezbłędnie wyczuwała, kiedy ktoś próbował oszukać ją przy wydawaniu reszty. Targować się przy tym nie lubiła: jeśli rozmowa ciągnęła się za długo, potrafiła zgodzić się na gorszą cenę, byle wreszcie się skończyła. Na targu brano ją do noszenia, pilnowania miejsca i biegania z poleceniami, i właśnie stamtąd znała pół miasta.

Pierwszy skramasaks dostał się jej z cudzych rąk: tanie, używane ostrze ze startym znakiem kowala, które starszy brat wymienił u strażnika za pół dnia pracy. Długo Janka nosiła go jak narzędzie: cięła sznury, otwierała tobołki, patroszyła ryby. Walczyć krótkim ostrzem nauczyła się znacznie później.

W wieku siedemnastu lat zaczęła często bywać w karczmie na Podolu, gdzie zbierali się woźnice, najemni strażnicy i tragarze. Tam poznała Dobryna — dawnego drużynnika książęcego, który teraz chodził z najemnymi oddziałami i między wyprawami często zatrzymywał się w Kijowie.

Dobryn nie uczył jej wymyślnych chwytów. Powtarzał jedno: krótka broń nie wybacza wahania. Jeśli już podeszłaś tak blisko do człowieka z mieczem, toporem czy włócznią, na piękną walkę nie ma czasu. Trzeba zadziałać przed nim.

Do tego Janka okazała się bardzo zdolna. Siły miała mało, a w ciężkim ekwipunku czuła się jak zamknięta. Szybkość za to miała własną, niewyuczoną: dobrze wyczuwała chwilę i prawie nie zamierała po nieudanym ruchu. Jeśli pierwszy cios nie przeszedł, nie próbowała siłą przełamać tej samej zasłony: zmieniała kąt, robiła jeszcze jeden krok, szukała innego miejsca. A czasem — po prostu innego celu.

Dobryn długo próbował jej wytłumaczyć, że szybkość przydaje się tylko dopóty, dopóki człowiek sam decyduje, dokąd się rusza. Janka zapamiętała to zdanie. Stosować się do niego nauczyła się znacznie gorzej.

Z czasem zaczęła zarabiać, eskortując niewielkie ładunki po Kijowie, a potem i krótkie tabory między sąsiednimi miastami. Podczas jednej z napaści Janka po raz pierwszy zrozumiała też słabość takiego stylu. Jeden z napastników był już ranny od ciosu innego strażnika; dostrzegła okazję, rzuciła się naprzód i szybko go dobiła, następnego zdążyła zranić pierwsza, a trzeciego nie zauważyła. Cios trafił ją w bok i złamał dwa żebra. Gdyby inny strażnik się nie wtrącił, Janka najpewniej zginęłaby w swojej pierwszej poważnej walce.

Ten wypadek powinien był uczynić ją ostrożniejszą. Uczynił. Ale nie aż tak, jak chcieliby ludzie wokół. Janka wzięła lekki pancerz: po złamanych żebrach wychodzenie całkiem bez osłony wydawało się już głupotą. Ciężką zbroję też przymierzyła, ale nie chciała płacić za nią każdym krokiem. Potrzebuje osłony, w której da się jeszcze zmienić zdanie i pójść w inną stronę.

O tarczę spierała się dłużej. W końcu wzięła średnią — na te sytuacje, gdy do wroga trzeba iść prosto pod jego broń. Skramasaks zostaje ten sam, ale zza tarczy trudniej trafić, a każdy cios zabiera więcej sił. Gdy da się zajść z boku, Janka woli mieć rękę wolną. Tarczę uznała już za pożyteczną; potrzebę jej użycia za każdym razem trzeba jej jeszcze udowodnić.

Po kilku latach Janka znów spotkała Dobryna — już z okaleczoną nogą. O tym, co się stało, opowiedział niewiele: nogę złamano mu w potyczce, oddział poszedł dalej bez niego, a jego zostawiono w obcej wsi z workiem pieniędzy i umową z miejscową rodziną. Kto dokładnie podjął tę decyzję, Dobryn nie powiedział, a Janka nie pytała: z tego, jak o tym nie mówił, było jasne, że nie był to wróg.

Janka dobrze rozumie, że nie wytrzyma tego, co wytrzyma ciężkozbrojny wojownik. Nie trzyma przejść, nie staje naprzeciw kilku wrogów i nie lubi długiej wymiany ciosów z człowiekiem gotowym odpowiedzieć na każdy jej wypad. Nawet z tarczą ciągle szuka, dokąd się przesunąć, by następny cios przeszedł obok.

Właśnie dlatego ciągle wypatruje chwili, gdy przeciwnik jest już zajęty kimś innym. Najbardziej lubi wroga, który nie patrzy na nią. Jeśli towarzysz związał przeciwnika walką, jeśli tamten obrócił się bokiem, jeśli ranny próbuje się wycofać albo strzelec został bez osłony — właśnie wtedy Janka uważa, że nadeszła jej kolej.

Przeciw już osłabionym jest szczególnie groźna, i to nie dlatego, że rannego łatwiej zabić. Dla niej ważniejsze jest co innego: ranny człowiek dokonał już części swojego wyboru. Cofa się. Osłania ranę. Śledzi tego, kto go zranił. To znaczy, że na Jankę zostaje mu mniej uwagi, a Jance często właśnie tyle wystarcza. Jeden wróg, który nie stanowi już zagrożenia, jest niemal zawsze więcej wart niż dwóch lekko rannych. Przez to jej decyzje wyglądają czasem okrutnie. Janka tak nie uważa: jeśli ktoś już wszedł do walki, zostawić go tylko dlatego, że jest ranny, to dziwne pojęcie miłosierdzia.

Po kilku latach eskortowania taborów przystała do niewielkiej grupy najemników i po raz pierwszy zaczęła walczyć nie jak strażniczka, która liczy na uniknięcie potyczki, lecz jak pełnoprawna wojowniczka. Oddział był dobry, ale krótkotrwały. Dowódca lubił ryzykowne zlecenia, bo płacono za nie więcej, a Jance to całkiem odpowiadało, dopóki ryzykowali wszyscy razem.

Potem oddział miał przeprowadzić kupca przez ziemie, na których grasowała duża wataha zbójów. Dowódca wiedział o niebezpieczeństwie, ale zataił je przed większością ludzi, wytargowawszy podwójną zapłatę tylko dla siebie i dwóch najbliższych kompanów. Na tabor napadnięto. Kilku ludzi zginęło. Janka przeżyła i poznała prawdę dopiero po powrocie.

Zemsty nie urządzała i zabić dawnego dowódcy nie próbowała. Po prostu zabrała należne jej pieniądze. Potem zabrała jeszcze część jego pieniędzy na dokładkę. Gdy próbował ją zatrzymać, Janka powiedziała, że może albo zgodzić się na tę sumę, albo wyjaśnić pozostałym najemnikom, ile dokładnie dostał za ich życie. Zgodził się.

Od tamtej pory bardzo źle znosi ludzi, którzy ukrywają ryzyko przed tymi, którzy mają je ponieść. Niebezpieczeństwo, o którym wie, budzi w niej niewielki strach. Nie do zniesienia jest dla niej co innego: gdy ktoś zdecydował za nią, że wiedzieć nie musi.

Z Dzwenysławą już się o to pokłóciły na dobre. Kilka lat temu prowadziły razem tabor, a Dzwenysława zataiła wiadomość, że drogi przed nimi ktoś pilnuje — uznała, że ta wiedza nikomu nie pomoże. Janka dowiedziała się w środku walki. Dzwenysława do dziś jest przekonana, że postąpiła słusznie. Jance znacznie łatwiej wybaczyć złą decyzję niż decyzję podjętą za nią.

Z Hlibem na odwrót: drażni ją od pierwszej godziny i podoba jej się już od kilku lat. Rusza się później, niż ona potrzebuje, atakuje nie te cele, które ona uważa za najważniejsze, i nie porzuci dogodnego miejsca dla szansy szybkiego dobicia rannego. Janka nazywa go człowiekiem, który najpierw zapyta o pozwolenie własną tarczę. A jednak właśnie obok Hliba walczy jej się najwygodniej, bo daje jej to, czego jej samej brakuje: stały punkt, wokół którego można ryzykować.

Na co dzień Janka jest hałaśliwa, ciekawska i bardzo łatwo zawiera znajomości. Potrafi usiąść obok nieznajomego, po dziesięciu minutach wiedzieć, skąd jedzie, a po godzinie już spierać się z nim tak, jakby znali się od lat. Długo gniewać się o drobiazgi nie umie, za to poważne krzywdy dobrze pamięta. Lubi gry hazardowe, choć gra przeciętnie, i ciągle jest pewna, że następnym razem na pewno pozna, kiedy przeciwnik blefuje. Prawie nigdy nie poznaje. Pieniądze wydaje szybko — potrafi przez kilka tygodni oszczędzać na drobiazgach, a potem w jeden wieczór kupić rzecz, która po prostu jej się spodobała. Za to ekwipunek bojowy utrzymuje bardzo starannie: broń nie jest najdroższa, ale zawsze ostra, pochwy dopasowane, a lekki pancerz leży tak, by w walce nie trzeba było o nim myśleć.

Pod Wasylkowem trzy razy zachodziła tego samego włócznika. Za pierwszym razem ją odparł. Za drugim odparł i niemal dosięgnął. Za trzecim zaszła z drugiej strony i skończyła sprawę, a potem przez pół dnia nie mogła normalnie obrócić szyi.

Tak to właśnie zapamiętała: zadziałało. Różnicy między tym, że przeżyła, a tym, że decyzja była słuszna, Janka nie widzi — i nie szuka. Na razie ta różnica kosztowała ją dwa żebra, kilka blizn i ani razu nie kosztowała więcej.