Hlib

Historia

Hlib wyrósł wśród tarcz na długo przedtem, nim zabrał choć jedną do walki.

W Białogrodzie ojciec zajmował się robotą w drewnie: części wozów, trzonki do narzędzi, tarcze dla miejskiej straży. Metal zamawiano u kowala, resztę robili sami — z drewna, skóry i rzemieni. Rodzina żyła skromnie, ale miała pewne utrzymanie. Hlib od małego dopasowywał rękojeści, naprawiał tarcze i już jako wyrostek wiedział, które drzewce pęknie po pierwszym mocnym ciosie, a które przetrwa jeszcze kilka lat. Sprawy wojenne przy tym prawie go nie zajmowały.

Wszystko się zmieniło, gdy miał szesnaście lat. Przez miasto szedł książęcy oddział, któremu pilnie potrzeba było kilkudziesięciu nowych tarcz i naprawy ekwipunku. Wojowie przez prawie dwa tygodnie mieszkali obok warsztatu. Hlib pomagał ojcu i po raz pierwszy zobaczył drużynników nie w czasie uroczystego wjazdu, lecz na co dzień: wyczerpanych, brudnych, z porwanymi rzemieniami, stępionymi mieczami i starymi bliznami.

Uderzyło go nie to, jak walczyli. Uderzyło go, jak zwyczajnie do tego podchodzili.

Kilka lat później wstąpił do miejskiej straży. Szybka nauka mu nie szła. Za to czego się nauczył, już nie gubił: jeśli starszy pokazał, jak trzymać tarczę, następnego dnia Hlib trzymał ją dobrze; jeśli w walce ćwiczebnej odsłonił bok, następnym razem o tym pamiętał.

Miecz wybrał nie z upodobania, lecz dlatego, że była to najbardziej wszechstronna broń spośród dostępnych. Hlib w ogóle nie uważa broni za część siebie: dobry miecz to narzędzie, które dość niezawodnie wykonuje swoją robotę. Tak samo odnosi się do buławy.

Za to tarcza nigdy nie była dla niego sprawą drugorzędną. To właśnie tarcza najczęściej rozstrzyga, jak trzeba walczyć. Ciężka pozwala wytrzymać napór i utrzymać miejsce tam, skąd inny już by się cofnął — tyle że ciosy zza niej kosztują więcej sił i są mniej celne. Średnia zostawia więcej swobody samej broni: ciosy są tańsze i celniejsze, za to osłony wyraźnie mniej. Dlatego gdy pozycję trzeba trzymać — Hlib bierze ciężką tarczę i miecz; gdy naciskać ma on sam — buławę i średnią. Żadnego z wariantów nie uważa za lepszy od drugiego. To po prostu dwa sposoby na wykonanie tej samej roboty.

Pancerz ma średni i to również wybór, a nie coś, co mu przypadło. Ciężki uczyniłby drugi sposób bezsensownym: z buławą i średnią tarczą chodzi właśnie o to, by się ruszać i naciskać, a w pełnym żelazie Hlib stałby się wolniejszą wersją samego siebie z ciężką tarczą. Lekki nie zapewniłby dość ochrony przy pierwszym sposobie walki. Potrzebny mu ekwipunek, w którym oba warianty pozostają możliwe — i wolałby być nieco gorszy w każdym, niż dobry w jednym i bezużyteczny w drugim.

Ze straży zaproszono go do niewielkiej drużyny miejscowego bojara. Tam zaczęły się prawdziwe walki: tabory, poborcy danin, zbójeckie watahy, potyczki między drobnymi oddziałami. Hlib szybko zyskał sławę człowieka, którego można postawić w niewygodnym miejscu. Trzeba trzymać bramę — stawiano Hliba. Trzeba przeprowadzić niedoświadczonych pospolitaków — posyłano Hliba. Powstała luka w szyku — on się w niej znajdował. Po zwycięstwie rzadko wspominano go pierwszego, za to dowódcy dobrze znali jego imię.

Szczególnych ambicji nie miał nigdy. Nie chciał własnego oddziału, nie marzył o bogactwie ani sławie. Podobała mu się prosta, zrozumiała rzecz: jest zadanie, są ludzie obok, każdy zna swoje miejsce i razem robią to, co trzeba.

Właśnie dlatego to, po czym odszedł ze służby, uderzyło w niego mocniej, niż gotów jest przyznać.

Oddział dostał rozkaz pójścia do wsi, której mieszkańców oskarżano o ukrywanie części daniny. Zadanie wydawało się zwykłe: znaleźć starostę, zabrać należne, przyprowadzić kilku ludzi na przesłuchanie. Hlibowi kazano zagrodzić drogę na wyjeździe i nikogo nie wypuszczać.

Wykonał rozkaz. Tego, co działo się w środku wsi, nie widział — słyszał krzyki, widział dym i kilku ludzi, którzy próbowali uciec. Jednego mężczyznę zawrócił, grożąc mieczem. Kobiety z dwojgiem dzieci też nie przepuścił.

Później wyszło na jaw, że poszukiwanie ukrytego mienia zamieniło się w grabież. Jeden z domów zajął się ogniem. Kilku chłopów pobito, dwóch zginęło.

Hlib nikogo nie zabił. Nie podpalał. Nie był nawet tam, gdzie zaczęła się przemoc. Po prostu stał na drodze i nie pozwalał ludziom odejść.

Dowódca nie uważał, że stało się coś niezwykłego: oddział miał rozkaz, wieś ukarano, część mienia zabrano. Hlib odszedł ze służby dwa dni później.

Od tamtej pory przez kilka lat najmował się do eskortowania kupców i niewielkich oddziałów, unikając stałej służby u jednego pana. Przeciwnikiem dyscypliny nie został i nie zaczął uważać każdego rozkazu za zło — przeciwnie. Hlib wciąż jest przekonany, że bez dyscypliny zbrojny oddział bardzo szybko staje się tłumem ludzi z bronią. Tyle że teraz znacznie uważniej słucha, co dokładnie mu się rozkazuje.

W walce jest spokojny i przewidywalny. Nie goni najsłabszego wroga, nie próbuje za wszelką cenę zadać najmocniejszego ciosu, rzadko ryzykuje pozycję dla efektownego manewru. Jego przewagą jest niezawodność. Dobrze wyczuwa, kiedy trzeba stanąć murem i przyjmować napór, a kiedy potrzebny jest nacisk w odpowiedzi. Potrafi przyjąć kilka ciosów, ale nie uważa tego za dowód męstwa.

Nie lubi walczyć sam. Najlepiej się czuje, gdy widzi, kto osłania go z lewej i z prawej i dokąd cofnie się towarzysz, jeśli się nie uda.

Kilka lat temu przesłużył zimę w jednym oddziale z włóczniczką imieniem Melania i nie doszli do porozumienia. Melania niemal odruchowo nie ufa ludziom, którzy tłumaczą swoje decyzje rozkazem, a Hlib był tego żywym przykładem. Hlib w jej historii widział przeciwne niebezpieczeństwo: pewność, że jeden człowiek ma prawo sam zdecydować za cały oddział, za co warto umierać. Ich spory zaczynały się od konkretnego położenia w walce i bardzo szybko przestawały być rozmową o walce. Rozstali się, niczego sobie nawzajem nie dowiódłszy.

Z Welemirem wyszło inaczej i gorzej. Tamten też wykonał rozkaz odwrotu i też nie uważa, że rozkaz był zły. Różnica polega na tym, że Welemir pochował potem żonę, a Hlib nie pochował nikogo. Przesłużyli razem całe lato i ani razu o tym nie zagadnęli. Obaj dokładnie wiedzieli, o czym milczy drugi.

Hlib nie jest małomówny ani posępny. Na co dzień jest spokojny, życzliwy, a nawet trochę nudny. Lubi pracować rękami, chętnie naprawia drobiazgi i nie rozumie, po co wyrzucać rzecz, którą jeszcze da się naprawić. W obozie ciągle coś dociąga, podbija albo wyrównuje; cudzy źle zapięty rzemień złości go bardziej niż obelga. Pije niewiele, za to lubi długie rozmowy przy ognisku. Dobrze pamięta ludzi i prawie nigdy nie zapomina obietnic. Dowcipnym nazwać go trudno, ale suchym głosem mówi czasem coś tak niedorzecznego, że rozmówca pojmuje żart dopiero po kilku chwilach.

Odpowiedzialności się nie boi, ale dowodzić nie chce. Postawią go starszym — wykona sumiennie. Sam się nie wyrywa.

Słaby punkt ma jeden: potrzebuje jasnych zasad bardziej, niż może sobie na to pozwolić. Gdy sytuacja jest niejednoznaczna, a dobrej decyzji nie ma, Hlib potrafi stracić za dużo czasu, szukając granicy między tym, co musi zrobić, a tym, za co osobiście gotów jest odpowiedzieć. Kiedyś zbyt łatwo powiedział sobie, że tylko wykonywał rozkaz. Teraz czasem popada w przeciwną skrajność i próbuje zawczasu przewidzieć skutki każdej decyzji.

Rozkaz wykonał i miał prawo go wykonać. Jednego Hlib wciąż nie wie: czy można było stać na tamtej drodze i nie być częścią tego, co działo się za plecami? Głośno o to nie pyta. Ale właśnie to pytanie wyznacza znacznie więcej jego decyzji, niż gotów jest przyznać.