Zorjana

Historia

Zorjana odrzuciła dobre małżeństwo i właśnie od tego zaczęło się wszystko inne.

Narzeczony nie był ani okrutny, ani biedny. Z praktycznego punktu widzenia małżeństwo było korzystne i właśnie to czyniło jej odmowę tak niezrozumiałą dla rodziny. Nie było ucieczki nocą ani kłótni z ojcem: Zorjana po prostu powiedziała przy wszystkich, że nie zamierza przeżyć całego życia w cudzej zagrodzie tylko dlatego, że dla reszty to rozsądna decyzja. Miała dwadzieścia trzy lata.

Rusaniw leżał o dzień drogi od Kijowa, przy szlaku na Perejasław, a rodzina Zorjany należała w nim do tych, którzy udzielali pożyczek, a nie do tych, którzy ich potrzebowali. Ojciec miał kilka działów ziemi, konie i bydło; do możnych nie należeli, ale żyli znacznie lepiej od sąsiadów. Zorjana była najmłodszym dzieckiem i jedyną córką, a gdy trzej bracia pracowali z ojcem w polu, jej częściej powierzano bydło — co oznaczało cały dzień z dala od domu, przy przepędzaniu owiec z pastwiska na pastwisko.

Właśnie wtedy nauczyła się posługiwać procą. Z początku była to dziecięca zabawa, potem zwykłe narzędzie pracy: kamieniem można odpędzić psa, wystraszyć lisa, strącić ptaka albo zmusić obcego konia, by skręcił w bok, nie podchodząc do niego. Zorjana szybko nauczyła się trafiać lepiej od braci. I jeszcze szybciej zrozumiała, że oni tego nie lubią.

Miecz pojawił się znacznie później. Jedna ze strażniczek kupieckich taborów, niejaka Żdana, kilka razy w roku nocowała w ich zagrodzie; zobaczywszy, jak Zorjana ćwiczy drewnianym kijem z bratem, dla żartu pokazała jej kilka prostych ruchów. Następnym razem Zorjana poprosiła, by pokazała jej więcej. Tak trwało to kilka lat.

Robić z niej zawodowej szermierki Żdana się nie podejmowała — pokazywała to, co uważała za przydatne dla kogoś, kto pewnego dnia może znaleźć się w niebezpieczeństwie: jak trzymać dystans, jak czytać ułożenie barków i nóg, kiedy się cofać, a kiedy samej skracać odległość. Najbardziej spodobała się Zorjanie nie sama sztuka miecza, lecz myśl, że różni przeciwnicy wymagają różnych odpowiedzi. Przeciw silniejszemu nie trzeba dowodzić, że jest się silniejszą. Przeciw szybszemu nie trzeba biegać szybciej. Trzeba znaleźć to, co przeciwnikowi jest niewygodne. Ta myśl została z nią znacznie dłużej niż jakikolwiek pojedynczy chwyt.

Rodzina jej zajęć nie pochwalała, ale też nie zabraniała: ojciec był przekonany, że z czasem jej przejdzie. Nie przeszło.

Po odrzuceniu małżeństwa po raz pierwszy naprawdę opuściła dom. Najpierw przystała do taboru, który szedł do Kijowa — nie jako najęta strażniczka, lecz po prostu pomocnica. W Kijowie spędziła ponad rok, pracowała na dworze kupca, przez kilka miesięcy pomagała w karczmie, potem znów ruszyła z taborami. Wtedy też po raz pierwszy zobaczyła prawdziwą walkę: na drodze tabor napadli rabusie, jeden ze strażników zginął niemal od razu, a Zorjana najpierw rzucała kamieniami zza koła, a gdy napastnik podszedł za blisko, chwyciła miecz poległego. Później prawie nie potrafiła sobie przypomnieć, co właściwie robiła. Miecz jednak zatrzymała.

W kolejnych latach stopniowo przeszła od dorywczych zarobków do stałej eskorty taborów i tam właśnie ukształtował się jej sposób walki. Przewagę miała jedną, za to rzadką: Zorjana bardzo szybko rozumiała, jakiego sposobu walki należy unikać.

Jeśli ma przed sobą strzelca, skraca dystans i zmusza go, by sięgnął po broń, którą włada gorzej. Jeśli przeciwnik jest silniejszy w walce wręcz, robi odwrotnie: odchodzi, wyjmuje procę i zmusza do ruchu już jego. Jeśli wróg zajął dogodne miejsce, niekoniecznie próbuje go stamtąd wybić — czasem prościej pójść tam, gdzie jego przewaga nic nie znaczy. Średnią tarczę wybrała z tego samego powodu. Ciężka pewniej osłoniłaby zbliżenie — najniebezpieczniejszą dla niej część walki — ale potem każdy jej zamach wymagałby więcej wysiłku. A zryw robi właśnie dla tego, co zaczyna się po nim. Zorjana oddaje część osłony za swobodę prowadzenia walki po swojemu.

Pancerza nie ma, i dawno już nie jest to kwestia pieniędzy. Z początku naprawdę nie było czym płacić: Zorjana zaczynała jako pomocnica przy taborze, a nie najęta strażniczka, i nikt nie wydawał jej żelaza. Potem pieniądze się pojawiły, a chęć — nie. Wszystko inne w jej ekwipunku można zmienić w środku walki: miecz odłożyć, procę wyjąć, tarczę opuścić, miejsce porzucić. Pancerza nie — wkłada się go rano i żyje z nim cały dzień, a on z góry decyduje, jaką stoczysz walkę. Raz Zorjanie dostała się dobra zbroja niemal za darmo. Ponosiła ją dwa tygodnie i sprzedała, tłumacząc krótko: w zbroi dwa razy została tam, skąd wcześniej by odeszła.

Sprzeczności w tym nie widzi. Miecz i proca to dla niej nie dwa różne rzemiosła, między którymi trzeba wybrać, lecz dwa narzędzia: jeśli jedno jest teraz niewygodne, trzeba wziąć drugie. Dlatego trudno jej zrozumieć ludzi, którzy za bardzo się szczycą tym, jak właśnie walczą. Potrafi szanować dobrego miecznika, dobrego łucznika, silnego tarczownika — ale nie rozumie, po co ktoś ma dalej robić to, co wychodzi mu najlepiej, jeśli akurat teraz się to nie opłaca.

Przez lata pracy przy taborach Zorjana bywała na różnych drogach, w kilku miastach i w dziesiątkach niewielkich osad. Niektóre oddziały opuszczała po jednej wyprawie, z innymi spędzała miesiące, a raz przez prawie dwa lata chodziła z tą samą grupą kupców między Kijowem, Perejasławiem i Czernihowem — i właśnie wtedy po raz pierwszy poczuła, że może nazywać się nie przypadkową pomocnicą przy taborze, lecz prawdziwą strażniczką. Znano ją jako kogoś, kto nie ma jednej oczywistej specjalności, za to niemal zawsze znajduje sposób, by być użytecznym. Czasem jej zadanie polegało nie na tym, by zadać najwięcej szkód, lecz by szybko znaleźć się tam, gdzie kilka minut wcześniej nikogo nie było. To podobało jej się najbardziej.

W walce niemal bez przerwy się rusza. Niekoniecznie daleko: czasem wystarczy jeden krok, by zmienił się kąt ataku; dwa — by przeciwnik stracił dogodny cel; kilka — by strzelec, który przed chwilą czuł się bezpiecznie, nagle ujrzał przed sobą miecz. Pozycji nie traktuje jak miejsca, które trzeba utrzymać. Dobra pozycja dla Zorjany to miejsce przydatne teraz; za minutę może nim być zupełnie inne.

Z Lubawą, zdawałoby się, są podobne: obie dużo się ruszają, żadna nie przywiązuje się do jednego miejsca. Powód jest jednak inny i Zorjana nie od razu to zrozumiała. Lubawa rusza się, by wróg nie zbudował przeciw niej dogodnego ataku. Zorjana rusza się, by samej znaleźć dogodniejszy. Jedna odchodzi od niebezpieczeństwa, druga idzie ku okazji, a w zły dzień wygląda to zupełnie tak samo.

Niezdyscyplinowaną jej to nie czyni. Jeśli jest rozkaz utrzymać bramę, Zorjana będzie utrzymywać bramę. Ale jeśli rozkaz brzmi „nie przepuść wroga”, wcale nie uważa, że trzeba w tym celu stać w jednym miejscu do końca walki.

Jedną zimę przebyła w oddziale, w którym starszym strzelcem był niemłody mężczyzna imieniem Radowan. Przed każdym wymarszem chciał wiedzieć, co robić, jeśli lód nie wytrzyma, jeśli przewodnik skłamie, jeśli drugi oddział nie zdąży. Zorjanę to męczyło: większość tych nieszczęść albo nie zdarzy się wcale, albo da się z nimi poradzić, gdy już nadejdą. Radowan odpowiedział, że wyjście przygotowuje się zawczasu, a nie znajduje. Wtedy się roześmiała. Teraz, odchodząc z miejsca, które ktoś uważał za część planu, Zorjana czasem zdąży pomyśleć, czy nie zostawia za sobą po prostu pustego miejsca — i myśli o tym już w biegu, jak dawniej.

Mniej ruchliwą jej to nie uczyniło. Tylko trochę mniej beztroską.

Na co dzień Zorjana jest towarzyska i swobodnie czuje się wśród nieznajomych. Lubi wypytywać ludzi o miejsca, w których jeszcze nie była, interesuje się szlakami handlowymi, miastami i cudzymi obyczajami; potrafi godzinami słuchać opowieści o mieście, którego nigdy nie widziała, a następnego ranka już pytać, ile dni się tam idzie. Do nowego miejsca przystosowuje się szybko: znajduje, gdzie kupić jedzenie, kto zna miejscową drogę, do kogo lepiej się nie zwracać i kiedy warto ruszyć dalej. Przez niemal dziesięć lat samodzielnego życia nauczyła się wchodzić w nowe otoczenie tak łatwo, że czasem sama nie zauważa, jak niezwykłe jest to dla innych.

O własnej rodzinie Zorjana mówi znacznie rzadziej — nie dlatego, że się wstydzi. Przeciwnie. Doskonale wie, że mogłaby wrócić: ojciec najpewniej nie gniewałby się już tak bardzo, bracia i tak by kpili, matka by płakała, ale drzwi nie są przed nią zamknięte. Przez te lata kilka razy przyjeżdżała do domu, z początku na krótko, potem zostawała dłużej. Powrotu nie traktuje już jak porażki. Zostać na zawsze i tak nie może: sama możliwość odejścia wciąż znaczy dla niej zbyt wiele.

Rzeczy ma zawsze spakowane. Nie dlatego, że czeka na napaść — po prostu tak jest spokojniej; gdy rozmowa dochodzi do „zostajesz czy odchodzisz”, Zorjana od pół dnia jest już gotowa do drogi i zauważa to ostatnia. W walce ten sam dar często ratuje jej życie: jeśli jeden sposób nie działa, próbuje innego; jeśli pozycja stała się zła, zmienia ją; jeśli wróg zyskał przewagę, szuka miejsca, gdzie ta przewaga zniknie. Poza walką to samo podejście sprawdza się znacznie gorzej. Nieprzyjemną pracę można zmienić. Niekorzystną służbę — porzucić. Niewygodne miejsce — opuścić. Kiedyś Zorjana równie łatwo dopisywała do tej listy ludzi.

Teraz już nie aż tak. Przez lata drogi kilka razy zrozumiała, że niektóre rzeczy stają się trudne nie dlatego, że przestały być słuszne. Nadal jest przekonana, że człowiek nie powinien pozwalać, by okoliczności albo cudze decyzje wyznaczały całe jego życie — po prostu wie teraz, ile to przekonanie kosztuje. Jej drzwi wciąż są otwarte, a większość ludzi, z którymi dzieli ognisko, nie ma domu wcale. O tym Zorjana stara się nie mówić na głos.