Dzwenysława

Historia

Najgroźniejszą rzecz na drodze Dzwenysława dostrzega pierwsza. To nie dar, lecz dwadzieścia lat nawyku: jako jedyna w oddziale widzi, kiedy trawa na poboczu przygnieciona jest nie w tę stronę. Drugim zagrożeniem na tej samej drodze jest to, że Dzwenysława nie zawsze o tej pierwszej mówi. Tego ona za zagrożenie nie uważa.

Zaczęło się od ojcowskich sideł. Ojciec polował, prowadził kupców i znał drogi między Kijowem a stepowym pograniczem lepiej niż ci, którzy pobierali na nich myto. Matka leczyła proste rany i prowadziła gospodarstwo, gdy męża miesiącami nie było w domu. Dzwenysława chodziła z ojcem od małego: doglądała koni, stawiała sidła, uczyła się znajdować drogę tam, gdzie drogi nie ma. Łuk w tamtym życiu był nie bronią, lecz narzędziem. Strzelać nauczyła się na długo przedtem, nim po raz pierwszy zobaczyła, po co strzela się do ludzi.

Tumasz spalono, gdy miała siedemnaście lat. Ojciec i starszy brat zginęli tamtej nocy. Dzwenysława wyprowadziła matkę i młodsze rodzeństwo do miasta; matka zmarła na chorobę następnej zimy. Siostrę przygarnęła rodzina rzemieślnika. Młodszy brat zaginął rok później podczas napadu na tabor, a ona do dziś nie wie, czy zginął, czy sprzedano go dalej na południe.

Niczego z tego nie opowiada. Na bezpośrednie pytanie odpowiada krótko albo zwraca rozmowę ku rozmówcy. Dzwenysława potrafi pół dnia iść obok człowieka, dowiedzieć się wszystkiego o jego bliskich i nie powiedzieć o sobie ani jednego słowa, którego potem nie dałoby się zapomnieć.

Przez lata po ucieczce do miasta zarabiała, eskortując tabory. Płacono jej nie za strzał. Byli lepsi strzelcy od niej i ona pierwsza to mówiła. Płacono za to, że z nią tabor rzadziej w ogóle dochodził do walki. Wiedziała, gdzie nie warto rozbijać obozu. Widziała ślady jeźdźców na twardej ziemi. Umiała rozmawiać z ludźmi w pogranicznych wsiach tak, że mówili więcej, niż zamierzali.

Do drużyny trafiła jako najęta przewodniczka. W czasie wyprawy oddział stracił obu zwiadowców i Dzwenysława poszła naprzód sama, nie pytając o pozwolenie. Zasadzkę dostrzegła w porę. Potem zaproponowano jej, by została.

W walce nie wymienia strzałów z pierwszego dogodnego miejsca. Najpierw szuka kierunku, z którego lepiej widać pole, a gorzej widać ją, a osłoniętego przeciwnika obchodzi z boku, zamiast marnować strzały na tarczę.

Skramasaks zawsze był narzędziem do roboty — oskórować zdobycz, przeciąć sznur, wystrugać kołek. Walczyć nim Dzwenysława nauczyła się później i do dziś nie uważa, że umie. Skramasaks i lekką tarczę dobywa razem i dopiero wtedy, gdy na strzelanie jest już za późno. Tarcza nie służy tu do wygrania potyczki: daje dokładnie tyle czasu, ile trzeba, by zranić, zrobić sobie miejsce do odwrotu i znów zwiększyć dystans. Wygrywać w zwarciu Dzwenysława nie zamierza — zamierza odejść.

Pancerz nosi lekki z tego samego powodu. Zwiadowczyni chodzi pieszo, wchodzi tam, gdzie nie przejdzie koń, i w dzień pokonuje więcej niż drużyna w dwa. Ciężki pancerz dodałby Dzwenysławie osłony akurat w tych potyczkach, w które i tak nie zamierza się wdawać, a odebrałby to, czym ona żyje — zdolność, by wyjść naprzód i wrócić tego samego dnia.

Na co dzień jest schludna, ale nie domatorka. Nie gromadzi rzeczy, śpi płytko, trzyma ekwipunek tak, by wyruszyć w pół godziny. Przed wyjściem sprawdza cięciwę, strzały, nóż i rzemienie przy siodle — za każdym razem, nawet jeśli sprawdzała godzinę temu.

Jest mądra, uważna i nie zawsze miła. Uszczypliwa. Zbyt prostolinijna. Niecierpliwa wobec tych, którzy długo się wahają. Źle znosi uroczyste przemowy, książęce ceremonie i rozkazy, których sensu jej nie wyjaśniono.

Z Ratyborem jest jej dziwnie lekko i to ją samą irytuje. On jest starszy, dwadzieścia lat służył pod chorągwiami, pod którymi ona by nie służyła, i wciąż szuka, na czyim rozkazie się oprzeć. Dzwenysława niczyjego nie szuka. Ale ze zwiadu melduje właśnie jemu, a nie temu, kto ma chorągiew — i ani razu nie zdołała wyjaśnić dlaczego ani Lutoborowi, ani sobie.

Kilka lat temu prowadziła tabor razem z młodą wojowniczką imieniem Janka. Rozstały się źle. Dzwenysława zataiła wieść, że drogi przed nimi ktoś pilnuje: uznała, że tabor i tak pójdzie tym samym szlakiem, a zbędny strach nikomu nie pomoże. Janka dowiedziała się o tym w środku walki. Od tamtej pory Dzwenysława zna co najmniej jednego człowieka, który czegoś takiego nie wybacza — i nie zmieniło to niczego w tym, jak podejmuje decyzje.

Milczenie uważa bowiem za formę ochrony — i właśnie w tym popełnia błąd. Szczerze uważa, że bierze ryzyko na siebie. W istocie bierze na siebie prawo rozstrzygania, czyje to ryzyko.

Dzwenysława nie dąży do dowodzenia i źle wykonuje rozkazy, które uważa za bezsensowne. Jej wierność należy do ludzi, a nie do urzędu, rodu czy chorągwi. Ludzie, którym jest wierna, zwykle dowiadują się o tym ostatni.