Dswenyslawa

Geschichte

Das Gefährlichste auf der Straße bemerkt Dswenyslawa als Erste. Das ist keine Gabe, sondern zwanzig Jahre Gewohnheit: Als Einzige im Trupp sieht sie, wenn das Gras am Wegrand in die falsche Richtung niedergedrückt ist. Das Zweitgefährlichste auf derselben Straße ist, dass Dswenyslawa das Erste nicht immer erwähnt. Darin sieht sie keine Gefahr.

Angefangen hat es mit den Fallen ihres Vaters. Er jagte, führte Kaufleute und kannte die Straßen zwischen Kyjiw und dem Grenzland zur Steppe besser als jene, die dort Zoll erhoben. Ihre Mutter versorgte einfache Wunden und führte den Haushalt, während ihr Mann monatelang fort war. Dswenyslawa begleitete ihren Vater von klein auf: Sie versorgte die Pferde, stellte Fallen und lernte, Wege zu finden, wo es keine gab. Der Bogen war in diesem Leben keine Waffe, sondern ein Werkzeug. Schießen lernte sie lange bevor sie zum ersten Mal sah, warum man auf Menschen schießt.

Tumasch wurde niedergebrannt, als sie siebzehn war. Ihr Vater und ihr älterer Bruder starben in jener Nacht. Dswenyslawa brachte ihre Mutter und die jüngeren Geschwister in die Stadt. Im folgenden Winter starb ihre Mutter an einer Krankheit. Die Schwester nahm eine Handwerkerfamilie auf. Ihr jüngerer Bruder verschwand ein Jahr später bei einem Überfall auf einen Tross, und bis heute weiß sie nicht, ob er starb oder weiter nach Süden verkauft wurde.

Nichts davon erzählt sie. Auf direkte Fragen antwortet sie knapp oder lenkt das Gespräch auf ihr Gegenüber. Dswenyslawa kann einen halben Tag neben einem Menschen gehen, alles über dessen Angehörige erfahren und über sich selbst kein einziges Wort sagen, das man danach nicht wieder vergessen könnte.

In den Jahren nach ihrer Zeit in der Stadt verdiente sie ihren Lebensunterhalt mit dem Geleit von Trossen. Man bezahlte sie nicht für einen Schuss. Andere schossen besser als sie, und sie war die Erste, die das sagte. Man bezahlte sie dafür, dass es mit ihr seltener überhaupt zum Kampf kam. Sie wusste, wo man kein Lager aufschlagen sollte. Sah Spuren von Reitern auf hartem Boden. Konnte mit den Menschen in den Grenzdörfern so reden, dass sie mehr sagten, als sie vorgehabt hatten.

Zur Gefolgschaft kam sie als angeheuerte Führerin. Auf einem Feldzug verlor der Trupp beide Kundschafter, und Dswenyslawa ging allein voraus, ohne um Erlaubnis zu fragen. Den Hinterhalt bemerkte sie rechtzeitig. Danach bot man ihr an zu bleiben.

Im Kampf beginnt sie nicht von der erstbesten günstigen Stelle aus einen Schusswechsel. Zuerst sucht sie eine Richtung, aus der sie das Feld besser und der Feind sie schlechter sehen kann. Einen geschützten Gegner umgeht sie seitlich, statt Pfeile an seinen Schild zu verschwenden.

Der Skramasax war immer ein Arbeitsgerät: um der Beute das Fell abzuziehen, ein Seil zu durchtrennen, einen Pflock zu schnitzen. Mit ihm zu kämpfen lernte Dswenyslawa später, und noch immer glaubt sie nicht, dass sie es kann. Skramasax und leichten Schild nimmt sie zusammen zur Hand, und nur, wenn es zum Schießen schon zu spät ist. Der Schild soll ihr hier keinen Sieg verschaffen. Er gibt ihr genau so viel Zeit, wie sie braucht, um den Gegner zu verwunden, sich einen Schritt Raum zu schaffen und wieder Abstand zu gewinnen. Dswenyslawa will im Nahkampf nicht siegen. Sie will wegkommen.

Aus demselben Grund trägt sie leichte Rüstung. Eine Kundschafterin geht zu Fuß, klettert dorthin, wo kein Pferd hinkommt, und legt an einem Tag mehr zurück als die Gefolgschaft in zweien. Schwere Rüstung würde Dswenyslawa genau in jenen Gefechten mehr Schutz geben, auf die sie sich ohnehin nicht einlassen will. Dafür nähme sie ihr das, wovon sie lebt: die Fähigkeit, vorauszugehen und noch am selben Tag zurückzukehren.

Im Alltag ist sie ordentlich, aber nicht häuslich. Sie sammelt keine Dinge an, schläft leicht und hält ihre Ausrüstung so bereit, dass sie in einer halben Stunde aufbrechen kann. Vor dem Aufbruch prüft sie Sehne, Pfeile, Messer und Sattelriemen — jedes Mal, auch wenn sie sie vor einer Stunde schon geprüft hat.

Sie ist klug, aufmerksam und nicht immer angenehm. Bissig. Zu direkt. Ungeduldig mit Menschen, die lange zögern. Feierliche Reden, fürstliche Zeremonien und Befehle, deren Sinn man ihr nicht erklärt hat, erträgt sie schlecht.

Mit Ratybor fällt ihr der Umgang merkwürdig leicht, und das ärgert sie selbst. Er ist älter, hat zwanzig Jahre unter Bannern gedient, unter denen sie nie gedient hätte, und sucht noch immer nach jemandem, auf dessen Befehl er sich stützen kann. Dswenyslawa sucht niemanden. Doch von der Erkundung berichtet sie ihm, nicht demjenigen, der das Banner trägt — und kein einziges Mal konnte sie Ljutobor oder sich selbst erklären, warum.

Vor einigen Jahren führte sie einen Tross gemeinsam mit einer jungen Kämpferin namens Janka. Sie gingen im Streit auseinander. Dswenyslawa hielt die Nachricht zurück, dass die Straße vor ihnen bewacht wurde: Sie hatte entschieden, der Tross werde ohnehin denselben Weg nehmen, und zusätzliche Angst helfe niemandem. Janka erfuhr mitten im Kampf davon. Seither kennt Dswenyslawa mindestens einen Menschen, der so etwas nicht verzeiht. An ihrer Art, Entscheidungen zu treffen, hat das nichts geändert.

Denn Schweigen hält sie für eine Form des Schutzes — und genau daran scheitert sie. Sie glaubt aufrichtig, das Risiko auf sich zu nehmen. Tatsächlich nimmt sie sich das Recht, zu entscheiden, wessen Risiko es ist.

Dswenyslawa strebt nicht nach dem Kommando und befolgt Befehle schlecht, die sie für sinnlos hält. Ihre Treue gilt Menschen, keinem Amt, keinem Geschlecht und keinem Banner. Die Menschen, denen sie treu ist, erfahren es meist als Letzte.