Borymir

Historia

Młot przypadł Borymirowi dlatego, że nikt inny nie chciał go wziąć.

Stało się to na drodze pod Baruczem, gdy miał siedemnaście lat. W potyczce zginął człowiek z książęcego oddziału, który szedł razem z kupcami. Ekwipunek zebrano po walce, ale ciężki młot wszyscy omijali: niewygodny, powolny, zabiera zbyt wiele sił. Borymir go wziął.

Rzemiosła w jego rodzinie nie było. Ojciec najmował się do roboty: kopał, woził, stawiał płoty, chodził z artelem naprawiać cudze wrota i na nowo kryć cudze dachy po pożarze, napadzie czy burzy. W Baruczu i w okolicy takich zagród nie brakowało, a żadna z nich nie była ich własna. Borymira brano ze sobą, gdy tylko zdołał utrzymać topór, i płacono mu jak dorosłemu, zanim jeszcze dorósł — bo pracował jak dorosły.

Długo mu to nie przeszkadzało. Dobrze radził sobie z drewnem, umiał postawić ścianę, dopasować koło, wyrąbać wpust i w jeden dzień zrobić to, na co inni potrzebowali dwóch. Cierpliwości do takiej roboty mu brakowało: tam, gdzie majster godzinę dopasowywał element, Borymir częściej próbował załatwić sprawę mocniejszym uderzeniem. Czasem nawet się to udawało, i wtedy go jeszcze chwalono.

Przez pierwsze miesiące posługiwał się młotem kiepsko. Próbował bić równie często jak toporem, szybko opadał z sił i kilka razy omal nie oberwał w odpowiedzi, gdy nie zdążył poderwać broni po zamachu.

Potem pojął, że młot nie wybacza pośpiechu. Nie trzeba bić częściej. Trzeba raz znaleźć się tam, gdzie cios rozstrzygnie najwięcej.

Ta myśl zmieniła nie tylko to, jak trzymał broń. Borymir zaczął więcej patrzeć na pole, czekać, aż przeciwnik odwróci się ku komuś innemu, szukać chwili, gdy można zrobić kilka szybkich kroków i włożyć w cios całe ciało. Barki nie są u niego najszersze w oddziale. Siła Borymira tkwi w tym, jak się rozpędza, a nie w tym, ile potrafi podnieść.

Topora też nie porzucił. Pracuje nim w drewnie od dziecka, a w walce sięga po niego, gdy przed nim stoi ciasno kilku wrogów. Szerokim zamachem próbuje dosięgnąć kilku naraz; młot zostawia dla tego, kogo trzeba powalić jednym ciosem. Cudzą radę, by zmienić broń, przyjmuje spokojnie. Radę, by porzucić już wybrany cel — znacznie gorzej.

Z początku nie miał pancerza z biedy. Później, gdy pieniądze już się pojawiły, kilka razy wychodził w pożyczonej zbroi. Po jednej walce zapamiętał nie cios, który pancerz wytrzymał, lecz przeciwnika, do którego nie zdążył dojść, póki ten jeszcze stał odsłonięty. Od tamtej pory Borymir woli zaryzykować kontratak, niż przegapić okazję do własnego ciosu.

Nie lubi stać naprzeciw wroga i wymieniać się ciosami. Jeśli walka zamieniła się w taką wymianę, Borymir uważa, że już zrobił coś nie tak. Najlepiej wychodzi mu uderzyć tego, kto zajęty jest kimś innym, kto dopiero podszedł do szyku albo jeszcze nie zrozumiał, że to jego wybrano.

Przy tym nie dobija rannych tylko dlatego, że łatwo ich dobić. Przeciwnie: Borymir niemal zawsze szuka najgroźniejszego przeciwnika, którego jeszcze da się zatrzymać jednym ciosem. Przez to jego poczynania wydają się czasem nierozsądne — gdy inni dobijają człowieka, który ledwie stoi, on mija go i idzie do świeżego wojownika w dobrym pancerzu. Tłumaczy to prosto: słabego można zabić i potem, a silnemu nie wolno pozwolić zrobić tego, co zamierzał.

W ostatnich kilku latach zdążył posłużyć w kilku niewielkich oddziałach, które strzegły dróg, eskortowały ludzi albo pomagały miejscowej władzy przepędzać zbójów z traktów. Długo w jednym miejscu nie zabawiał — nie przez kłótnie czy złą sławę, lecz dlatego, że po jednej robocie łatwo przechodził do następnej. Nie uważał, że kilka miesięcy wspólnych wypraw samo z siebie czyni ludzi rodziną.

Pewnego razu kosztowało go to przyjaciela.

W oddziale, z którym Borymir przebył nieco ponad rok, był dawny drużynnik imieniem Dobryn. Często walczyli ramię w ramię i rozumieli się bez słów. Po ciężkiej potyczce Dobryn został ranny w nogę i nie mógł już chodzić z oddziałem. Zostać znaczyło stracić korzystny najem. Borymir odszedł.

Zostawił towarzyszowi część pieniędzy, umówił się z miejscową rodziną, żeby się nim opiekowała, i był pewien, że zrobił wszystko jak należy. Gdy po kilku miesiącach wrócił, Dobryna już nie było: ten jako tako wyzdrowiał i poszedł własną drogą. Więcej się nie spotkali.

Później Borymir przypadkiem usłyszał, że Dobryn osiadł w Kijowie, na Podolu. Mówiono też, że jeszcze przed raną uczył tam jakąś dziewczynę ze straży taborów trzymać krótkie ostrze. Noga, jak wieść niosła, tak się i nie wyprostowała. Borymir nie pojechał sprawdzić. Do dziś nie jest pewien, czy było to lenistwo, czy coś innego, i nie lubi, gdy rozmowa dochodzi do tego miejsca.

Długo nie rozumiał, czemu ta historia nie daje mu spokoju. Rannego zostawił z pieniędzmi i umową, a w tej umowie wszystko było uczciwe z obu stron. Dopiero z czasem zaczął podejrzewać, że nie wszystko między ludźmi jest umową.

Na co dzień Borymir jest prosty i niewymagający. Może spać byle gdzie, je, co jest, jest obojętny na ubiór i prawie nigdy nie kupuje rzeczy, których nie zamierza używać. Za to dobrze zna się na drewnie i naprawach: w obozie od razu dostrzega pęknięte koło, marną podporę, rozchwiany uchwyt czy krzywo wbity kołek, i zwykle naprawia to sam, a właścicielowi mówi dopiero potem.

Ze starszymi też bywa mu ciężko. Raz przez pół roku chodził pod rozkazami strzelca imieniem Radowan, który miał plan zapasowy na każdą okoliczność, a na każdy plan zapasowy — jeszcze jeden. Borymira doprowadzało to do szału. Radowana doprowadzało do szału to, że Borymir decyduje raz i na zawsze. Obaj przeżyli tamtą kampanię i żaden nie zmienił zdania.

Jest towarzyski, lecz nie otwarty: łatwo się śmieje, podtrzymuje rozmowę, dobrze się czuje wśród różnych ludzi i prawie nigdy nie mówi o tym, co naprawdę go trapi. Jest w nim pewność człowieka, który bardzo wcześnie znalazł jedną rzecz, w której jest naprawdę dobry, i dlatego czasem zachowuje się tak, jakby resztę też już pojął.

Nie lubi tych, którzy długo przygotowują się do decyzji już oczywistej, a szczególnie złości się, gdy ktoś spiera się tylko dlatego, że boi się wziąć na siebie odpowiedzialność.

Pod Ostrem Borymir wybrał sobie w cudzym szyku włócznika i ruszył ku niemu. Po drodze dwaj wrogowie obrócili się ku niemu; Borymir widział obu i nie przystanął. Włócznika dosięgnął, a bark rozcięto mu w pół drogi. Po walce zapytano go, czy widział tamtych dwóch. Borymir powiedział, że widział. Więcej nie powiedział nic i nikt nie zrozumiał, czy to była odpowiedź.

Poza walką to samo kosztuje go drożej. Raz zdecydowawszy, odchodzi wcześniej, niż warto, mówi to, czego nie da się cofnąć, albo odmawia czegoś tylko dlatego, że raz uznał, iż nie jest mu to potrzebne.

Od Dobryna odszedł. Do Kijowa potem też nie pojechał.